Ente ectoplasmatico eres... me visitas de noche y te encuentro de día en las caras conocidas.. estas presente en los edificios, en las habitaciones ya visitadas.. Recuerdo... Estas donde menos uqieor que estes... en mi vida, en mi angustia.. animas que me envuelven en un velo oscuro que trae imagenes del pasado y nombres del presente... recuerdo, das fuerza para seguir.
A La Prosa
Prosa.. simple prosa, amable prosa... expresas con libertad lo que la lirica quiere... pero no puede... pero no puede... miles de premio para el mejor prosista... escritor.. soñador o imbecil como le quieran llamar...
Pero sin premios, todo en cotidiano hacemos del amor, el odio, y el dolor, hermosa prosa interminable sin darnos si quiera cuenta... sin apreciar nuestro arte... somos los escritores soñadores de nuestra propia vida... la hacemos prosa al contarla... es antes de siquiera pensarla... esta intangible y presente, permanece escondida tal como tigre espera a su presa, esperando que un hombre de rienda suelta a su cabeza... la suelta, deja atras la moral y empieza con su etica.
Cree en lo que escribe, y l oque escribe se vuelve su mundo real, su droga, el hombre capaz de fusionar el papel con su cabeza sus pensamiento y sentimientos.. es un escritor...
Prosa... eres libre de mis palabras que te ensucian... Mañana hablamos
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